Criteri fa 10 anys i continua dempeus. Moltes
felicitats! Tot un mèrit. Sobretot
si tenim en compte que al llarg de la seva història ha tingut col·laboradors
tan efímers com Sòcrates, que va penjar algun article entre el 2009 i 2010
convidat pels editors de la revista (Ei! Què tal? Com va? Una abraçada eh?). I
doncs? Què va passar? Per què de sobte aquella producció literària de tanta
profunditat i bellesa es va estroncar de sobte? Potser algun editor de la
revista electrònica del costat es va fixar producció tan fresca i original i,
certament, tan millorable? Doncs no. Sòcrates fa sis anys que no escriu ni una
ratlla. Bé, de ratlles n’ha escrit moltes, però plenes de llenguatge
administratiu i avorrit. Un llenguatge que no serveix per distreure la clientela
i que et condueix a la part més freda de la revista: la nevera. Un lloc ben
merescut.
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris La BEFaBé. Breu Enciclopèdia de Filosofia Barata.. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris La BEFaBé. Breu Enciclopèdia de Filosofia Barata.. Mostrar tots els missatges
Juliol, el país fa xup xup i jo em prenc un poliol
Avui, l'encarregat de manteniment de les màquines d'aire condicionat ha volgut homenatjar a Walt Disney. Per sort, la jornada és intensiva i puc sortir abans d'acabar el procés de crionització. Garratibat, m'assec en un banc on hi bull el sol. Gràcies a l'extrema sensació de calor el meu metabolisme revifa ràpidament. També hi ajuda la simple estratègia de reducció de costos dels fabricants de roba, que consisteix, any rera any, en minimitzar l'ús de tela en l'elaboració dels seus productes.
Tinc gana i entro a can Manel. El menú no és molt estiuenc, i aquestes hores, només em pot oferir escudella i carn d'olla. En Manel fa un curs de màrqueting per a emprenedors del sector restauració. De moment, empès pels resultats d'un petit estudi de mercat que ha fet com exercici del curs, ha decidit adoptar una estratègia de diferenciació de producte que consisteix en canviar els menús d'estiu pels d'hivern. Molt bé Manel. Aquesta gent del curs segur que són uns cracks.
L'escudella encara fumeja. Bufo provocant un petit tsunami de cullera. Dins la caixa tonta, el president parla de l'estatut retallat. Definitivament, reconeix que li han pres el pèl; potser només ho fa veure perquè segurament ja ho sabia o sigui és ell qui ens pren el pèl, potser no. Llavors treu pit indignat, alça la cresta com un pollastre del Prat, i em demana que surti al carrer a manifestar-me pels meus drets. Quins collons. Potser per la sorpresa, la pilota em fa un gol i se'n va cap a l'altre costat. Estossego i ara el tsunami és dins el plat. Un galet rep l'impacte del tros de pilota, es gronxa i somriu. No és pas la primera vegada que aquest home em fa ennuegar. Després de tot, ja es podia haver animat abans. I em preparo diferents eslògans (acumulats) per a la manifestació.
L'escudella encara fumeja. Bufo provocant un petit tsunami de cullera. Dins la caixa tonta, el president parla de l'estatut retallat. Definitivament, reconeix que li han pres el pèl; potser només ho fa veure perquè segurament ja ho sabia o sigui és ell qui ens pren el pèl, potser no. Llavors treu pit indignat, alça la cresta com un pollastre del Prat, i em demana que surti al carrer a manifestar-me pels meus drets. Quins collons. Potser per la sorpresa, la pilota em fa un gol i se'n va cap a l'altre costat. Estossego i ara el tsunami és dins el plat. Un galet rep l'impacte del tros de pilota, es gronxa i somriu. No és pas la primera vegada que aquest home em fa ennuegar. Després de tot, ja es podia haver animat abans. I em preparo diferents eslògans (acumulats) per a la manifestació.
Aquests dels bancs, ens xupen la sang
Menys hipoteca i més teca
El plan E, pa que É?!
No ens toqueu més el sous
El plan E, pa que É?!
No ens toqueu més el sous
El futur és a l'atur
Ja no hi ha debat, el comiat serà barat
Estatut, tururut
Aquests que governeu, per què no plegueu?!
Aquest que a tot s'oposa, fes una altra cosa!
I per acabar que jo també faig curt de tela:
Que la xupen i sigan xupando (escrit així no té drets d'autor)!
Aquests que governeu, per què no plegueu?!
Aquest que a tot s'oposa, fes una altra cosa!
I per acabar que jo també faig curt de tela:
Que la xupen i sigan xupando (escrit així no té drets d'autor)!
Xarrupo amb força. El presentador de les notícies serveix un extra de pollastre a l'estil hôtel du palais amb salsa de corrupció. És curiós com unes agendes i uns disc-durs poden esquitxar tanta merda a tanta gent. I penso: ara sí que es posaran tots d'acord aquests mal parits (ui, perdó), i els socis i els vergents s'agafaran de la mà i units es dirigiran al túnel de rentat. I si la roja guanya el mundial cridarem seguit:
Viva Espanya! Independència!
I de postres, no sé per què, demano un poliol.
Sòcrates
Juny o les rebaixes no començaven al juliol?
Camino entre la multitud. Parla, crida, riu, tira petards, s'espanta, es manifesta i li baixen el sou. De moment només un cinc per cent. Tot és començar. Els que han venut el sabó i ja han punxat les bombolles no hi són. No falten diners!!! Sobren xoriços!!! Sona molt malament. Estic enganxat a una mamella, que cada cop raja menys. M'agradaria saltar i no beure més d'aquesta teta ja pansida, però em fa por. Em fa por i sento que és injust, que m'han enganyat. I la llet ja comença a ser amarga. Trobar un tros. L'hortet, la llenya, el molinet i la placa; independència energètica i suficiència alimentària. Sona molt bé. I em surt una casa biobonica i una família ecodivertida que viu en una petita terra que es deixa fer, és dinàmica i agraïda. Faig el que vull, i ja no cal ni queixar-me, ni manifestar-me. Només fer una mica el primitiu en un lloc tranquil. Tenir una bona idea i després anar a cavar. Agafo set i cruixit miro l'horitzó, muntanyós i poc humanitzat; respiro profund i el sento dins meu, i content, faig un glop de bona cervesa. I potser unes olivetes.
Sòcrates
Maig o cançó quasi trista de semi-primavera
Obro la porta i plou. Quina sorpresa. Em resigno, camino cap la feina i em mullo. També fa fred. Quina il·lusió. I et veig i no et conec. I quan et tinc a prop et miro els ulls, però no els veig. Au! Em claves el paraigua al cap. Mantinc la calma i canto una cançó. Tranquils, que improviso.
Calat fins el moll de l'os
suco el peu fred en un bassal
em claves el teu paraigua
em sento xarrup de primavera fred
Ou ie-a
El paraigua no m'agrada. Trobo que és un estri molt poc pràctic i poc eficient i que en poques ocasions compensa el fet de no mullar-se sota la pluja. Al segle XXI (i ja ens n'hem polit deu anys!) no entenc com no hi ha una alternativa que encara no s'hagi estès i que hagi substituït el rudimentari paraigua. Un estri per a resguardar de la pluja que consisteix en un tros de tela cosida a unes barnilles d’acer articulades a l’extrem d’un bastó, que permeten d’estendre-la o de plegar-la amb facilitat. Tros de tela cosida?! Barnilles?! Que s'estén i es plega amb facilitat?! La definició evidencia el ridícul retard l'aparició d'un nou invent que el jubili d'una vegada.
Quantes barnilles deu tenir un paraigua? Sis, vuit? Segur que ja hi ha paraigües que en tenen deu. Paraigües d'aquests gegants que van posar de moda els valents executius i les grans senyoretes, perquè ells no es podien mullar tant. Ara els regalen; de promoció. Et donen un TAE de l'hòstia per domiciliar la minúscula nòmina i un paraigua gegant. I té deu barnilles. I surts de l'agència 02 de l'entitat 3025, cap cota, trista; d'acord, potser només pensativa. Perquè, tot i que tens un paraigua nou de trinca, immens, multicolor i amb un TAE de la hòstia (que supera en un percentatge ínfim als de l'entitat 2200, però al cap i a la fi, percentatge) has de tornar a la crua realitat. Vas a la feina a treballar per aquell idiota. O tens un examen i estàs repassant. A no, que treballes. Bé, podria ser... O tens les sabates foradades, com jo, i no vols posar el peu en un bassal. Lògic. I mires a terra. Inconscient que portes deu barnilles afilades i punxants entre les mans.
I no t'alteres, i no em mires, i me'n claves una al cor. I jo canto una cançó.
Calat fins el moll de l'os
suco el peu fred en un bassal
em claves el teu paraigua
em sento xarrup de primavera fred
Ou ie-a
Ou ie-a
Sòcrates
Carta als Reis Màgics d'Orient.
Estimats Reis Màgics d'Orient,
Fa molts anys que vaig perdre el costum d'escriure-us una carta. De ben petit ho vaig descobrir del tot innecessari, ja que pensar-la en veu alta repetidament resultava igual d'efectiu. I ho he tornat a fer. De fet, en l'actualitat només em cal pensar-la una mica fort. Només us escric per donar-vos suport i mostrar-vos admiració.
Haig de confessar que mai he tingut un rei preferit. Però de petit sempre seia a la falda del Rei Negre. Sempre hi havia menys nens a la cua i més regals per triar i remenar. La majoria de nens preferien el Rei Ros o el Rei Blanc, no sé perquè. Idiotes. En tot cas, la carta va dirigida a tots tres, perquè us considero un equip. Un equip màgic. De fet, sou el primer Dream Team de la història.
Melcior, Gaspar i Baltasar. En temps passats, homes joves, rics, forts i valents, de cor generós i esperit emprenedor. Un Ros, un Negre i un Blanc ben trobats enmig d'un desert seguint un cometa que fa pampallugues i juga amb la seva quincalla, amb l'únic objectiu de fer arribar una caixeta d'or, una altra de mirra i una altra d'encens a un nen que acaba de néixer a l'altra punta del món. S'ha de reconèixer que els teniu ben posats. A vegades em pregunto que us veu fotre aquella nit... Amb la conya, ja han passat dos mil nou anys, i vosaltres continueu repartint il·lusió per a tot arreu (en aquest punt es podria obrir una discussió sobre si són dos mil nou o dos mil deu anys, o un altra sobre si els reis arriben a tot arreu o no, i si fa il·lusió o tampoc, però no ho farem). Em sembla que ningú s'esperava aquest creixement.
La qüestió és que, amb més o menys encert i profusió cada any heu complert. I us estic molt agraït. Aquest cop però, no les tinc totes. No ho veig clar. Ben bé, no sé per on teniu pensada la ruta, però arribar demà a les 7 del vespre al moll de Barcelona, o altres molls d'altres pobles humits, o fins i tot, a les places majors de tants altres pobles de Catalunya i de la resta d'Occident, d'antuvi, se'm fa difícil d'imaginar. Entenc que en l'actualitat el GpS o altres tecnologies similars poden resoldre el greu problema que suposa seguir un estel fugaç a través de tanta contaminació lumínica i gasosa. Un pardalet m'ha comentat que ja disposeu d'algunes noves tecnologies de la logística en plena fase de desenvolupament i encara a l'abast de molt pocs (tecnologia Z.A.R.A, en diuen), que permeten potenciar el do de la ubiqüitat en persones i materials. El que ja em resulta més difícil és pensar com un negre, un ros i un blanc i tot el seu seguici, per més ancians i venerables que siguin, vestits amb tota la parafernàlia judeo-màgica-cristiana i reial, es pensen moure per aquests mons socarrimats de Déu. Tal com està el panorama entendria que aquest cop no arribéssiu a temps. O simplement no arribéssiu. No sé si teniu més possibilitats que us segrestin uns pirates, uns integristes o la policia aeroportuària.
En tot cas, si aquest any arribeu, sereu més màgics que mai. Ja em direu que heu sopat.
Una abraçada molt forta,
Bona nit i bona sort,
Sòcrates
Desembre, s'acaba l'any i la vida continua
La meva mare m'ha trucat i m'ha desitjat sort per demà,
-Que et vagin molt bé les oposicions, fill meu.
Tot i que l'esperit és aprovar-les, es tracta més d'una necessitat que d'un desig. A mi no m'agrada treballar però també haig de menjar. Jo em sento realitzat quan tinc temps, quan el temps és meu, encara que sigui a les tardes. I els funcionaris en tenen més que la majoria de la població. Necessito temps simplement per fer-ne el que em vingui de gust. Crec que és com un dret que els homes no hem assumit, o ens n'hem oblidat. I en canvi, ens passem la vida regalant-lo, o quasi. Dedicant-lo a aprendre coses que no ens serviran per res. I després fent-les. I sempre de dilluns a divendres. I des de les vuit del matí. Tota la vida...
Després de la realització d'un rigorós estudi estadístic que m'ha fet perdre el dia previ a l'examen, he arribat a les següents conclusions:
Actualment tinc 33 anys. Porto aproximadament sota règim de disciplina horària un 74% dels dies de la meva vida, o sigui, uns 24 anys naturals. L'estudi també conclou que quan tingui 65 anys hauré viscut sota algun tipus de disciplina horària un 83% dels meus dies. 54 anys que també hauran estat seus. Des de la guarderia fins la jubilació. Descomptant vacances, temporades a l'atur i algun intent emprenedor, quasi sempre hauré estat sota les seves ordres, a les seves mans. Des del primer dia m'han entrenat per viure d'aquesta manera. A la vida es treballa, i la vida és ordenada. I el dia té 24 hores i les vacances es fan a l'estiu. I les setmanes tenen set dies, però se'n treballen cinc. I al llit ben aviat. I a l'estiu ja t'ho passaràs bé. I de gran a produir. A tornar tot allò que t'han deixat, i amb escreix. Sort en tenim del mes per oblidar l'explotació. I després, quan ja no hi ets tot, gràcies i adéu. I ara què collons haig de fer jo? Ara me'l doneu el temps? Sí home. Això és una estafa!
-Mama. No vull treballar. Jo vull ser artista, i dels bons!
-Si fill meu, però seràs funcionari. Que tampoc està tan malament. Ja ho voràs amb el temps.
Novembre o mireu com tremola la fulla
Diumenge primer del mes de novembre. Encara no és migdia i les flors dels difunts ja es comencen a pansir. Fa un sol que espatega les glaceres. S’ha llevat amarat de suor i s’ha dutxat amb aigua freda per treure’s la calorada del damunt. Al·lucinant. Potser no hauria d’haver canviat el cobrellit d’estiu per la funda nòrdica d’hivern, però és que ja és novembre. Ha anat a comprar el diari (o guia ràpida de com muntar un entramat corrupte de finançament il·legal) i s’ha ficat directament a can Manel.
—Bon dia Manel.
—Bon dia Sòcrates, què posarem?
—Un entrepà de pernil i una canyeta... Hòstia Manel, què fots amb l’aire condicionat a tota marxa? Que estàs sonat o què? Fa un fred que pela aquí dins!
I el Manel li diu que amb la calda que fot allò sembla l’estiu. I quina humitat. I que quan el local s'omple l'ambient és irrespirable. I en Sòcrates li contesta que d’acord que potser fa una mica més de calor que la que tocaria, però no hi ha ni una ànima al bar, a part de l'amo i el client. Tampoc cal reproduir l’hivern glacial que no ve dins el bar, home.
—Obre la porta, que corri l’aire, i ja n’hi haurà prou.
—Noi, estàs ple de punyetes.
La mare que el va parir. Ara els que estan plens de punyetes són els que, en ple de novembre, es dediquen a dir a la gent a veure si poden obrir la porta (o la finestra) i tancar l’aire condicionat.
—I posa’m un cafè amb gel, quan et vagi bé...
Cap estudi científic, fins el moment, ha relacionat el consum de cafès amb gel amb el canvi climàtic. Ja seria hora. Segur que es podria establir una relació directa entre el seu consum fora de temporada i l’augment global de la temperatura; s’estalviarien molts diners i, el que és més important, moltes tones de Co2, en satèl·lits, instruments, grans expedicions i enormes computadores per prendre mesures i extreure resultats. Només caldria seleccionar uns quants bars emblemàtics de diferents llocs singulars, on el consum de cafè amb gel estigués consolidat, és clar, i ja ho tindríem. Fiabilitat total. Moltes dades donen la raó a aquest argument, moltes. És evident que l’allargament de la temporada de cafès amb gel és un clar indicador sobre l’avenç dels efectes i les conseqüències del canvi climàtic. L’evidència es confirma: és novembre i encara que algú en demani un ningú el mira com pensant ja s’està fent l’original aquest tiu. De fet, fa uns anys, quan per aquesta època hom en demanava un, sempre li acabaven posant un cafè amb llet. És allò del café an gé, que a l’estiu et cau amb gel i a l’hivern amb llet. L’any passat fins el Nadal no li va passar. I aquest any les perspectives són encara millors. De fet, el cafè amb gel, es podria fer servir com a metàfora del comportament humà, davant del canvi climàtic; contradicció pura i dura. Com que fa més calor, conseqüència directa del consum exagerat, segons diuen, d’energia que prové bàsicament de la crema indiscriminada de combustibles fòssils, volem més cafès amb gel, per tant, gastem més energia en fer gel per refrescar-nos, que a la seva vegada provoca més augment de la temperatura, i llavors, enlloc d’un glaçó en volem dos, i llavors...
—Té noi, el teu café an gé.
—Ei, ei, Manel, que t’he dit amb gel.
—Sí sí, aquí el tens, an gé.
—Amb gel, manel, G-E-L.
—Cordons nano, que no m’has dit que tenies fred?
Sòcrates
Sòcrates
Octubre de poesia tardor i melancolia
La marinada refresca la pell i la boirina envaeix les ments.Els poetes de debò, puntuals a la cita, es cargolen la bufanda per sortir al carrer. Surten per respirar el mar i emborratxar-se de melancolia, i pel camí la brisa despulla els arbres i empeny les moribundes fulles cap al remolí del vent mentre ells creuen en vermell i recorden amb lascívia la passió de primavera. I arriben al seu destí i fixen els peus sota la sorra i enfonsen els ulls a l'horitzó per reviure la tendresa de l'amor d'estiu, que retorna amb emoció. Llavors senten l'últim petó i els hi vessa una llàgrima que desdibuixa la grisor. Baixen tristos la mirada, i capcots tiren, amb llicència poètica, la burilla al mar. I en blanc i negre, expiren el fum enquitranat, s'afluixen la bufanda i somriuen de costat. Per fi ja tenen el que volien, un tema, i es posen pesats, molt monòtons i avorrits.
Sòcrates
Sòcrates
Setembre a ritme de moèbius
A pencar males abelles, necessito molt més or! crida amb somriure burleta tot traient el cap per la finestra de la seva magnífica carrossa. I les abelles obeeixen i penquen encara més; quin remei. Ni tan sols s'atreveixen a remugar, ni a mostrar cap signe de contrarietat. La majoria d'elles tampoc sent ni odi, ni rancúnia, ni se senten desgraciades. Bàsicament no se senten ni res ni ningú; tenen por i sobreviuen com poden mentre acoten el cap cremat i pelat, com els seus ous, i amaguen el fibló entre les cames.
És un quart de quatre de la matinada i és davant el portal de casa seva. Està cruixit i de molt mala llet però en aquest estat no es pot ficar al llit, sap que no s'adormirà. Quinze hores ininterrompudes davant de l'ordinador, acabant la penúltima entrega de la penúltima nit d'esforç regalada a preu de saldo per la glòria i la butxaca del mal parit del seu cap. No sap ben bé per què encara aguanta aquell sàtir fill de puta, amo i senyor del seu despatx. I demà a primera hora, tornem-hi, a enquadernar, a visar i a entregar. I quan ja hagi acabat la feina aquell cabró apareixerà amb un cafetó a la mà dient bon dia què com va i amb un cop a l'espatlla li donarà un altre projecte a mig fer que s'hauria d'haver entregat ahir. I vinga va, que això no ha estat res. Em recordes a mi quan tot just començava. Carpe diem. Oi que sí noi? Però la feina és la feina. Estic molt content amb tu, Sòcrates. Quan ho tindràs això? I ell, amb les seves ulleres permanents, pensarà que les gràcies me les podries donar dins un sobre, cabronàs, però somriurà penosament i dirà que tan aviat com pugi, que ara s'hi posa.
Se sent atrapat en una cinta de moèbius. I només és setembre. Les males idees li creuen el cervell a c igual a arrel quadrada de m partit per e. Bé, potser no van tan ràpid, però el tuf a embragatge cremat que emana de les seves orelles comença a envair l'ambient. És un bon moment per entrar al box i refrigerar el motor abans de ficar-se al catre. Manel, posa'm un gin tònic, per favor.
Quin gran cabró el seu cap. Si el discurs d'agraïment del sopar d'empresa d'aquest nadal es torna a basar en l'esforç i el treball dignifica l'home, la vida no és fàcil i estic molt orgullós de tots vosaltres li clava el ganivet de la carn al coll; l'amagarà sota el tovalló i a la mínima provocació: zas! Ja està fart de ser un vassall. Però no té collons de plegar. I en Manel, quin paio. Aquest si que curra. Una altra abella d'aquest món modern que ens escanya volta a volta. Un gran company de rusc. Tot i portar tot el dia darrere la barra i estar fart de treballar persevera i no tanca. Noi, no tinc més remei. Sort en tinc de la parada de taxis d'aquí el davant. No saps com em cargolen els de la caixa; aquests tius són uns paràsits sense ànima.
És increïble la quantitat de cubates i cigalons que els homes de la llumeta verda es foten entre carrera i carrera. No és estrany que eixuguin gran part de la hipoteca sagnant d'en Manel. La relació entre els bars de taxistes i les seves parades és com l'ou i la gallina. Qui hi era primer? Això sí que és un bon exemple de simbiosi. Potser el podrien introduir als llibres de text, enlloc del cranc ermità i l'anemone, o el rovelló i el pi rovelloner. Aquesta tardor n'anirà a caçar. Exemple de simbiosi, Manel el del bar, amb Manolo el del taxi... Quina bestiesa. Potser que se'n vagi a dormir, demà toca diana. Manel, quan et dec? Tranquil nano, que convida la casa.
Sòcrates
És un quart de quatre de la matinada i és davant el portal de casa seva. Està cruixit i de molt mala llet però en aquest estat no es pot ficar al llit, sap que no s'adormirà. Quinze hores ininterrompudes davant de l'ordinador, acabant la penúltima entrega de la penúltima nit d'esforç regalada a preu de saldo per la glòria i la butxaca del mal parit del seu cap. No sap ben bé per què encara aguanta aquell sàtir fill de puta, amo i senyor del seu despatx. I demà a primera hora, tornem-hi, a enquadernar, a visar i a entregar. I quan ja hagi acabat la feina aquell cabró apareixerà amb un cafetó a la mà dient bon dia què com va i amb un cop a l'espatlla li donarà un altre projecte a mig fer que s'hauria d'haver entregat ahir. I vinga va, que això no ha estat res. Em recordes a mi quan tot just començava. Carpe diem. Oi que sí noi? Però la feina és la feina. Estic molt content amb tu, Sòcrates. Quan ho tindràs això? I ell, amb les seves ulleres permanents, pensarà que les gràcies me les podries donar dins un sobre, cabronàs, però somriurà penosament i dirà que tan aviat com pugi, que ara s'hi posa.
Se sent atrapat en una cinta de moèbius. I només és setembre. Les males idees li creuen el cervell a c igual a arrel quadrada de m partit per e. Bé, potser no van tan ràpid, però el tuf a embragatge cremat que emana de les seves orelles comença a envair l'ambient. És un bon moment per entrar al box i refrigerar el motor abans de ficar-se al catre. Manel, posa'm un gin tònic, per favor.
Quin gran cabró el seu cap. Si el discurs d'agraïment del sopar d'empresa d'aquest nadal es torna a basar en l'esforç i el treball dignifica l'home, la vida no és fàcil i estic molt orgullós de tots vosaltres li clava el ganivet de la carn al coll; l'amagarà sota el tovalló i a la mínima provocació: zas! Ja està fart de ser un vassall. Però no té collons de plegar. I en Manel, quin paio. Aquest si que curra. Una altra abella d'aquest món modern que ens escanya volta a volta. Un gran company de rusc. Tot i portar tot el dia darrere la barra i estar fart de treballar persevera i no tanca. Noi, no tinc més remei. Sort en tinc de la parada de taxis d'aquí el davant. No saps com em cargolen els de la caixa; aquests tius són uns paràsits sense ànima.
És increïble la quantitat de cubates i cigalons que els homes de la llumeta verda es foten entre carrera i carrera. No és estrany que eixuguin gran part de la hipoteca sagnant d'en Manel. La relació entre els bars de taxistes i les seves parades és com l'ou i la gallina. Qui hi era primer? Això sí que és un bon exemple de simbiosi. Potser el podrien introduir als llibres de text, enlloc del cranc ermità i l'anemone, o el rovelló i el pi rovelloner. Aquesta tardor n'anirà a caçar. Exemple de simbiosi, Manel el del bar, amb Manolo el del taxi... Quina bestiesa. Potser que se'n vagi a dormir, demà toca diana. Manel, quan et dec? Tranquil nano, que convida la casa.
Sòcrates
Agost a Barcelona o un cafè amb gel
El gaspatxo ha traspassat entre el flan casero amb nata i el cafè amb gel; sort que ho ha pogut enterrar quasi tot dins la tassa del vàter del bar Manel. En Manel, quin tiu el Manel; sempre té un plat a taula per als seus veïns, encara que siguin les cinc de la tarda. És un bon home, però una mica brut, tot s'ha de dir. La resta del menú de vuit euros amb trenta ha sobreviscut dins del seu organisme uns deu minuts més, fins al replà del tercer primera; per cert, senyora Pilar, molt maca l'estoreta de l'entrada. Un cop sanejada la zona ha promès que l'estoreta recuperaria el seu esplendor amb un tractament estrella a la bugaderia del germans Rovira i l'ha embalsamat dins una bossa de plàstic. Per fi s'ha pogut reunir amb el seu estimat senyor Roca; tot assegut ha repassat com el tribunal suprem de valència (ho poso tot en minúscules, suposo que en aquest cas ningú s'ofendrà) es ventilava els escàndols ppúblics, més que amb un auto, amb una moto (otro regalito de otro amigo del alma); això sí que és justícia poètica. Per cagar-s'hi, i efectivament. Després s'ha dutxat a plaer, això és veritat, i ha trencat totes les previsions de consum d'aigua pel mes d'agost a Barcelona fent augmentar inexplicablement el volum d'aigua dessalada fins als nivells previstos per al mes d'octubre, la qual cosa podria provocar una nova compareixença al parlament del president tritranquil; bé, aquest no, l'altre. S'ha estirat al sofà, i ha pogut encendre el televisor abans de quedar fregit, mentre tothom se'n fotia de tothom, en John matava a en Wayne i l'Eto'o es feia el suec. S'ha despertat vora les deu, amarat de suor amb la pell més unida que mai al seu sofà de l'ànima; pels crits que feia, el forat a l'estómac era considerable. Ha descartat la idea de sopar l'especial d'esqueixada del Manel, tampoc cal arriscar. Finalment, ha optat per un àpat d'acord amb el contingut de la seva nevera. És platan (ibrahimovic) i iogurt, no està malament; el plàtan sempre va bé per evitar les rampes de mitja nit i amb el iogurt recuperarà la seva flora interior. Ha tornat a prendre possessió del seu tro disposat a veure un capítol sencer, del que fos, però després de veure la tercera tia bona que es posava a règim a base de barretes de xocolata ja no sabia si el poli original descobria un nou cas de lupus o el metge coix havia de caçar a l'assassí subtil; ja és hora d'anar a clapar. Llavors és quan arriba el moment tràgic de la nit: sentir el silenci relatiu que a aquestes hores regna a la ciutat. Estirat al llit agraeix a l'alcalde la suau brisa que envaeix l'ambient, acompanyada dels roncs de la senyora Pilar, quina apnea sí senyora!, i els rugits ferotges dels aires condicionats que a tota màquina refresquen els escamarlans del nord que jeuen a les habitacions de l'hotel del costat, mentre els serveis de neteja apliquen la seva dosi de sostenibilitat tot estomacant als contenidors d'orgànica de la cantonada. I s'aixeca emprenyat i surt de l'habitació a les palpentes, i es menja la tauleta amb el dit gros, però no s'immuta i persevera, arriba a la cuina i obre la nevera d'on treu una cervesa ben freda, sí senyor!, i se la veu quasi d'una glopada. Aaaaaaaaah... que bona que està. Sospira, i pensa que demà, havent fitxat vint minuts més tard del compte, quan amb prou feines hagi pogut obrir els ulls i encara no hagi engegat l'ordinador, l'optimista del despatx, el típic pringat com ell que no se'n vol adonar, vindrà per darrere i li dirà ei tiu, treballar a l'agost té molts avantatges i és l'hòstia amb patinet, estic súper content que m'hagi tocat, i que a l'octubre farà un viatge que t'hi cagues... agafarà aire, com quan la senyora Pilar vol superar el seu rècord d'apnea, i contarà fins a tres o fins a cent, i es girarà i dirà, que sí, que és de puta mare treballar a l'agost, i somriurà, es girarà, engegarà l'ordinador i pensarà en un cafè. Un cafè amb gel, per favor.
Sòcrates
Sòcrates
Subscriure's a:
Missatges
(
Atom
)